"Et je m'habille comment ?"

3304 - "Course vers le plaisir..."

"Dis, tu me préfères nue ou habillée ?"

Vaste question. Que répondre ? Je me souviens d'une tendre amie, me demandant un soir de retrouvailles en Allemagne comment je la voulais pour la soirée à venir. Du "dessus" aux dessous, Elle avait prévu trois tenues différentes dans sa valise et tenait à me les faire choisir, me laissant le final cut. Le fait du Prince. Envie de me laisser seul juge, attention charmante à mon encontre. Elle avait plus que des égards touchants, des attendrissements et des regards amoureux qui ne trompent pas...

Mais quand on me demande ce que j'aime, je précise toujours que je n'ai pas de dress code. Si ce soir de juin j'avais choisi, optant pour un jeans et un t-shirt, mais des dessous tentants, j'ai pour habitude de laisser mes amantes décider en personne devant leur miroir en préparant leurs affaires comment elles veulent être croquées. Le loup, la chèvre de monsieur Seguin, tout ça.

Alors... Que ce soit pour une fessée impromptue énervée et rageuse au sortir de la voiture, un "quickie" (non ce n'est pas un hamburger, mais un coït rapide) inattendu et subreptice, en faisant l'amour en plein après-midi dans une chambre ou des ébats audacieux en pleine nature, il me semble que je trousse davantage que je ne dévêts.

J'aime la voir sans rien sur elle, évidemment. Mais pour les troubles érotiques qui peuvent survenir sans crier gare au cours de la journée, je la préfère partiellement dévêtue plutôt que toute nue. Le paquet cadeau avec le papier déchiré par endroits...

Le corps à corps exulte davantage dans un froissement d'étoffes et un bruissement de tissus divers. Jupe relevée, culotte mi-baissée, chemisier ouvert, soutien-gorge débouclé mais toujours en place laissant entrevoir un sein qui s'échappe et mèches de cheveux sur les yeux...

Nue par contre, c'est comme ça que je la veux pour passer la nuit et dormir contre moi. Ou à l'autre bout du lit.

Peut-être avec une nuisette qu'on tire-bouchonnera paillardement au-dessus des reins si l'envie de déduit nous prend au sortir du sommeil, quelle que soit l'heure. Demi-éveillée, abandon du corps qui s'ouvre et se tend. Pas vraiment de mots distincts, davantage des grognements, le souffle court, quelques gémissements mal contenus qui s'échappent avant ce cri libérateur qui claque dans le noir... et puis se rendormir, l'une et l'autre repus.

Dessin: "Hot Charlotte" © Vincenzo Cucca

Elle et son double...

3100 - "Reflet de l'âme..."

La fille dans le miroir... Je regarde miss Hunter Leigh, de Phoenix, Arizona, prendre la pose... Et pense aussitôt à Elle.

Oh, je pourrais vous laisser imaginer d'abord ce que ça VOUS inspire, surtout si vous êtes une dame qui avez déjà failli vous démonter le col en tentant de voir les traces dans une glace... Torticolis garanti.

Quand je l'ai rencontrée, il y a de cela, euh, quelques années, Elle m'a souri d'entrée, probablement pour me mettre à l'aise parce qu'Elle me sentait passablement stressé. Le temps d'un repas et d'éclats d'un rire pas forcé du tout avant une sortie du resto bras dessus, bras dessous, la glace rompue pour de bon. Je n'avais même pas vu ses fesses.

Mais j'aimais bien ses yeux.

Après ? Après, Elle était exactement comme sur cette photo. Oui, j'avoue, un peu d'années en plus, une vie déjà, vingt ans, puis trente, puis quarante... Puis moi. Je sais qu'Elle a été un jour pas si lointain cette demoiselle brune et mince regardant avec attention s'il lui restait des traces de son passage. À lui.

L'avait-il rêvée ? Avait-Elle vraiment reçu ces fessées, Elle, la révoltée pasionaria, prête à défendre la veuve et l'orphelin à chaque instant, même pendant l'amour ? Je sais, Elle peut sans réfléchir s'attaquer à plus fort qu'elle, sans l'ombre d'une hésitation. Elle déteste l'injustice. Sous toutes ses formes.

Mais adorait la fessée. Et une certaine forme d'abandon et de soumission qui s'y rattache. Paradoxal.

Pas de raison d'en parler au passé. Vivante, Elle doit bien continuer le combat quelque part... I hope.

Image © Hunter Leigh

Le paradoxe du balcon...

3062 - "Instant de grâce en haut des toits..."

Nuque émouvante, ses cheveux de jais en cascade et la taille creusée, V. offre à plat-ventre son corps de femme gracile au regard de l'homme qui lui a rougi longuement et tendrement les fesses, tout en se cachant le visage, prise d'une soudaine pudeur alors qu'elle vient d'être totalement impudique dans leur moment d'abandon, une fois la lumière éteinte...

Elle a bien poussé quelques cris vite étouffés, mettant un point d'honneur à ne pas gémir en dépit de la rage qu'il met dans des claques dont le bruit mat emplit la pièce avec un crépitement que les voisins, s'il y en avait, pourraient aisément identifier comme une correction soutenue... Elle lui a demandé de la punir. Sans la moindre concession et le temps qu'il jugerait nécessaire. Il a optempéré...

Ils n'ont pas rallumé ensuite, restant dans la pénombre à laquelle leurs yeux sont désormais habitués mais se lèvent ensemble, se frôlant les peaux, pour boire à la bouteille tour à tour... Un couple après l'amour, simplement éclairé par les lumières qui montent de cette petite ville allemande qu'il ne connaissait pas et qu'elle lui a fait découvrir avant le dîner... Instant de grâce. Souvenir ému.

Ils ont une grande chambre et un balcon au dernier étage donnant sur une rue calme d'où ils peuvent voir quelques passants déambuler six étages plus bas et cette grande terrasse où ils ont pris une collation en arrivant en milieu de journée... Il fait nuit désormais et nus l'un derrière l'autre protégés des regards, la femme et l’homme se tiennent debout appuyés à la rambarde en écoutant les bruits de la ville...

Il ne résiste pas à l'irrésistible envie de lui claquer à nouveau les fesses à quelques reprises, s'amusant du bruit et de l'écho résonnant dans la nuit, tandis que les deux mains posées sur le garde-fou en verre du balcon, yeux clos et tête haute, elle savoure l'instant follement érotique, cambrée, provocante, échevelée et tellement femme.

Les émotions passées...

   2980 - "Punie..."

Parce que c'était moi, parce que c'était Elle... Cette image me plait, la posture, le cadrage et l'attitude de cette jeune femme brune dont les longs cheveux sombres balayent le sol.

Forcément des souvenirs liés. Un moulin en Bourgogne, Courban, Beaune, le lac du Corbeau, un château médiéval haut perché, ma ville natale en revival, L'ami Fritz sous la neige, des émois en Allemagne... Chaque histoire est unique.

Certaines plus que d'autres peut-être ?

Mais toutes sont différentes, et évidemment pas question de rejouer éternellement la même scène.

Aucune femme ne ressemble à une autre et c'est tant mieux. Irremplaçable, surtout pas interchangeable. Des troubles et des émois essentiels mais qui se doivent de rester rarissimes. Je déguste en gastronome, je ne me goinfre pas dans les fast foods.

Récemment j'ai échangé quelques mails avec une jeune femme charmante qu'à un moment j'ai complimentée en la trouvant jolie sur des photos d'elle, spontanément envoyées sans que je le demande. Se méprenant, elle a cru aussitôt que je la flattais sournoisement de façon intéressée en vue de l'attirer cul à l'air en travers de mes genoux !

Erreur un peu décevante. Agaçante, même.

J'espère qu'on peut encore dire à une femme qu'on la trouve agréable et jolie sans que ça n'implique un sous-entendu graveleux, non ? Sans aller jusqu'à lui signifier qu'elle ne m'intéresse pas sur ce plan précis.

J'avais un copain partouzard notoire chez qui j'hésitais à aller quand il m'invitait en couple pour un simple dîner, tant à force il ne faisait plus la différence entre les soirées avec ses amis initiés et les autres, donnant la sensation qu'on serait tous à poil au dessert.

Et j'ai une sainte horreur du systématisme.

De toute façon je ne suis pas "fesseur" compulsif rêvant d'enchaîner les conquêtes comme un aviateur ses victoires, marquées d'une nouvelle croix peinte sur le fuselage à chaque nouveau succès...

Mais tout a une explication: madame a fréquenté un ou deux acharnés du genre boulimique sans cesse attirés vers de nouveaux derrières à claquer ("non ? pas encore LUI ?" - "euh, si...") et depuis elle se méfie.

On ne prête qu'aux riches !

Du coup, je me dis qu'elle mériterait sans doute... une sacrée déculottée. Comme quoi, l'humain est foutrement complexe.

Image © Real-Life-Spankings

Premier regard en coin...

 2719 - "Un jean informe, cachant des formes..."

En lisant ce texte écrit par Constance dans son rôle de dominante qui retrouve un jeune homme pour la première fois, près de longs échanges par mails, je ne peux m'empêcher de repenser à une belle rencontre, avec moi dans le rôle inverse...

"(...) Je le conduisis chez moi, en le forçant à marcher à deux à l'heure parce que non, décidément, les talons aiguilles, ça n'est pas pour moi. Mais je n'ose pas lui dire, j'ai peur qu'il me voit telle que je suis, une godiche pas sûre d'elle à qui il n'aurait plus envie de confier ses fesses.

Et évidemment, une des premières choses à laquelle je pense en marchant et en discutant avec lui, c'est qu'il est tout mince, et qu'il doit avoir des fesses plates.

Et je ne peux pas jeter de discrets coups d’œil, parce que sa chemise et son pull tombent sous ses fesses et dès que j'essaie de lui laisser un peu d'avance, il se retourne et marche en crabe pour rester face à moi. Je me sens risible: comme si je n'allais pas dans quelques minutes avoir tout le loisir de les voir, ses fesses... 

Un peu plus tard, en plein dans le jeu, je viens de lui faire faire une dictée, et je le gronde parce qu'autant de fautes d'orthographe (c'est-à-dire deux, sur des mots qu'il n'avait jamais entendu prononcer de sa vie. Aucune de mes victimes n'en a jusqu'alors fait aussi peu), c'est inadmissible. Et il va avoir ce qu'il est venu chercher, une bonne fessée...

C'est sa première fois.. (...)"

Je relis et je souris. Moi aussi, je me souviens avoir marché à côté d'une jeune femme à la mince silhouette, en sortant d'un restaurant où nous venions de déjeuner en nous rencontrant pour la première fois et en jetant mine de rien un coup d’œil en coin à ce cul sous un jean qui me semblait d'une platitude un peu inquiétante...

Et qui révéla pourtant à ma grande surprise quelques heures plus tard - une fois baissé - des fesses d'une rondeur très convenable... Ouf.

Comme quoi, l'habit ne fait pas le moine. Ni la fessée...

Texte & photo © "Rose-violette - Écriturage"

La règle du jeu...

 2567 - "Perdue dans ses rêves..."

Non, elle ne l'a pas entendu rentrer dans la chambre. Toute à ses pensées, elle se tient debout déhanchée face à la fenêtre.

Quadragénaire longue et mince, bien que pas très grande, elle sort de la douche et porte un débardeur gris qui met en valeur ses épaules, ses cheveux noirs dénoués en mèches descendent le long de son dos et ses rondeurs cambrées sont contenues dans une culotte blanche à la brésilienne.

Tentant...

Il referme doucement la porte de la chambre puis s'assied sur le lit sans dire un mot, ne voulant pas rompre un silence à peine troublé par les pépiements des oiseaux au dehors. Il la regarde avec un petit sourire de contentement sur les lèvres. Comme il aime cette femme qui le lui rend bien.

Mais ils ne vivent pas ensemble.

Des années que ça dure, des rencontres espacées mais intenses, quelques jours de temps en temps, instants de bonheur forts et passionnés où ils sont l'un à l'autre, l'un pour l'autre sans arrières-pensées avant que leurs vies ne reprennent le dessus et ne les entraîne loin l'un de l'autre. La règle du jeu. Connue d'avance.

Elle lui a dit un jour d'un ton grave et avec un petit sourire triste qu'il fallait vraiment en profiter, que forcément, ça ne pouvait durer et que ça finirait par bien par s'arrêter. Comme c'était au tout début de leur histoire à leur seconde rencontre et après un moment d'érotisme trouble pendant un dîner en amoureux, il avait protesté sincèrement mécontent, tandis qu'elle souriait en acquiesçant au bout du compte, pas dupe. Pourquoi ne pas profiter de l'instant, pourquoi se projeter ainsi dans un avenir dont on ne sait rien...?

En rentrant dans la chambre, un petit pincement. Il sait bien qu'elle a probablement raison, mais n'a pas envie d'entendre ça. Pas là, pas ce soir. En fait, jamais !

Elle se tient debout. Sans bouger. Il s'est approché d'elle et a posé ses mains sur elle, doucement, Bref frémissement avant qu'elle ne se laisse aller en arrière penchant sa tête sur son épaule de mâle, avec un petit soupir d'aise, sans cesser de regarder droit devant elle au dehors.

C'est quand il pose ses mains sur ses fesses, avec un geste de possession douce mais ferme, qu'elle sait très exactement ce qui va suivre quelques instants plus tard...

Et qu'elle ferme les yeux. Enfin. Elle sent sa culotte glisser le long de ses cuisses.

Alors ils oublient tout, le temps d'une trouble incandescence...

Avaler la fumée, bis...

 2498 - "La cigarette ? J'arrête quand je veux..."

C'est ce qu'elle me dit avec un sourire éclatant au bord de la piscine, en allumant sa dixième de la journée... Elle sait parfaitement que je ne fume pas et que je déteste ça mais réussit le tour de force, par je ne sais quel stratagème, de ne jamais avoir ses habits imprégnés (là c'est vrai que ce n'est qu'un maillot de bain) ni la bouche qui sent le tabac quand je l'embrasse. Jamais...

Avec elle, alors qu'avec n'importe qui d'autre les yeux me piquent à la seule vue du paquet, la fumée ne me dérange plus, on dirait que mon cerveau lui autorise tout et que je fais abstraction de cette saloperie de poison qu'elle instille dans ses petits poumons puis avale par grandes goulées gourmandes avec un sourie candide...

Depuis quelques semaines, je lui avais promis "d'arranger ça" avec ma méthode: une vraie fessée pour la faire arrêter. Magistrale. Voire plusieurs... 

Elle le sait, évidemment et s'amuse à frémir et à se mordre les lèvres avec excitation quand elle lit les mots menaçants que je lui envoie par mail... Elle fait moins la maligne, d'ordinaire, quand nous sommes face à face. Mais pas cette fois, malgré le moment qui se rapproche et en dépit de mes intentions précises concernant son rond séant...

Ça ne l'empêche pas de s'allumer une énième clope après le dessert, avant le café. Elle qui avait arrêté depuis des années a des circonstances atténuantes. Un drame personnel qui la touche de près fait que depuis quelques mois, d'un seul coup, elle relativise énormément de choses.

Et refume. La salope !

Putain, elle va en recevoir une quand même !

Dessin © Mel Ramos

Suis-moi, je te fuis...

2421 - "Attente rouge..."

Espiègle et entièrement nue, elle se retourna pour le regarder dans les yeux avec un sourire de défi désarmant...

Elle sortait de la douche, ses fesses encore bien blanches pour quelques secondes encore... Frêle brunette au regard sombre, de quelques années sa cadette, mais qui d'un coup semblait avoir vingt ans à peine à cet instant précis. Ne pas oublier cette seconde où tout bascule.

Au fond, l'amour, le bonheur, ce sont aussi ces bribes magiques qu'il faut savoir saisir au moment où elles passent à portée sans les ignorer, pour les jours où ne subsisteront plus que nos souvenirs.

Se disant à chaque instant volé que c'est - peut-être - la dernière fois, pour en profiter pleinement...

Sous son bras !

2386 - "Perdre pied au propre comme au figuré ?"

Elle en frémit à chaque fois:

être prise et maintenue sous son bras pour recevoir la fessée déculottée qu'elle attend est pour elle à la fois sujet de hantise et de trouble. Tour à tour ce qu'elle craint et ce qui lui fait le plus tourner la tête. Il le sait parfaitement, bien que ce soit plus anodin et moins signifiant pour lui. (ou simplement moins "pratique" que la position "otk", sur les genoux, qu'il affectionne. Chacun ses petites manies, hein...)

Alors il en joue, se souvenant qu'elle perd ses moyens et redevient une véritable gamine punie et honteuse dès qu'il l'attrape par la taille et la courbe, que c'est au moment où il l'incline sous son bras fesses à l'air qu'elle cède à sa force virile, s'abandonne dans la seconde à la loi du mâle, sans esquisser la moindre tentative de résistance et que son homme pourra faire d'elle - femelle - ce qu'il souhaite, sans rémission.

Il ne s'en prive pas.

Rapide, bref, mais très fort, avant de la reposer après la correction méritée, les joues rouges, humides, décoiffée et essoufflée, presque surprise de ce calme soudain après la tempête provoquée, alors qu'il a la main cuisante et écarlate autant que la peau de son derrière à présent marbré et "agréablement douloureux" qu'elle va sentir brûler la journée durant.

Couleur tomate !

Images: "Samantha Woodley"  © Firm hand spanking

Serrer les dents une nuit de juin...

2380 - "Hurlements contenus"...

Dans cet hôtel, je ne me suis pas soucié une seconde de nos éventuels voisins de chambre quand en pleine nuit je t'ai entraînée par la main pour m'asseoir sur cette chaise rapidement disposée au milieu de la pièce, t'attirant à moi d'un geste sec pour que tu t'affales en travers de mes cuisses, chair consentante, d'avance acquise, exposant sans pudeur cette croupe ronde et nue à meurtrir et châtier !

"Fais-moi mal..." m'as-tu chuchoté dans un souffle sans croiser mon regard... "Fesse-moi fort, mon chéri. Je l'ai mérité !"

Que dire ? Que j'ai exaucé ton vœu... Intensément.

Tu ne le sais pas, mon ange. Mais je crois que je n'ai jamais fessé une femme aussi fort que cette nuit-là, en Allemagne.

Tenue, maintenue... Courbée, soulevée et fessée !

2318 - "Calée sur un genou..."

Courbée sous son bras, inclinée en avant, pieds décollés du sol...

C'est la posture qui la troublait plus que tout. Probablement cette inhabituelle sensation de perdre pied, pour cette femme si terre-à-terre dans sa vie quotidienne ! (et même amoureuse, du moins les premières années...) Habituée à tout maîtriser, ma cartésienne ne se laissait aller que dans l'abandon d'un plaisir trouble dont elle aurait eu bien du mal à expliquer l'origine. Impossible de se souvenir avec certitude à quand remontaient les premières émotions suscitées par cette punition infantilisante que les grandes filles à-priori ne reçoivent plus. Si ce n'est dans le secret de l'alcôve, dans une conjugalité admise et secrète dont elle soupçonnait bien l'existence, mais qu'elle n'avait jamais tenté de faire entrer dans son couple... Il n'aurait pas compris, écarquillant de grands yeux devant la demande, ou pis, aurait tenté pour lui faire plaisir, allant à l'échec assuré. Elle ne donna pas suite...

Jamais au cours de son enfance ses parents n'avaient porté la main sur elle. L'imaginaire érotique lié à la fessée lui était apparu sur le tard, insidieusement, à la lecture de textes osés, puis à cause d'un forum dédié à la discipline domestique, curieux vocable convenu pour désigner la fessée conjugale entre adultes "consentants"...

Elle s'était inscrite par curiosité, puisque le sujet traité était justement celui qui la troublait tant. Séparée et libre, la curieuse tenta avec appréhension et après moult précautions une première aventure. Par bonheur réussie et réalisée avec tact et intelligence par un garçon assez doux, quoi qu'un peu jeune. Elle en fut comblée un temps avant de le trouver trop "tendre", et pour pimenter l'affaire, en essaya aussitôt un second.

Rencontre plus hasardeuse cette fois avec un homme vénéneux qui se révéla rapidement dérangeant. Et venimeux... Toujours cette histoire de longueur d'onde, indispensable.

Mais c'était plus fort qu'elle, qui n'avait pas encore trouvé toutes les réponses à ses questions... Il fallait poursuivre. Le troisième fut le bon. À l'instant où ils se croisèrent, ils comprirent l'un et l'autre qu'ils s’étaient trouvés...

Elle n'avait peur de rien. La seule chose qui demeurait déstabilisante était cette fessée sous le bras, cette façon d'être tenue qui la ramenait dans des sphères de troubles qu’elle n'arrivait pas à contrôler. Mais qu'elle souhaitait de toutes ses forces à chaque fois qu'ils se rencontraient.

Pour la route !

2237 - Retard à l'allumage...

Trois jours ensemble, volés au temps.

Ils ont alterné balades, tendresse, repos, discussions passionnées et gastronomie de haut-vol, dormi, fait l'amour et distribué des fessées cinglantes jusqu'à plus soif, hors du temps, loin des autres. Dans une bulle. Se sont aimés exclusivement, sans parasiter l'histoire, mais personne n'est dupe: dans quelques heures, tous deux reprendront le cours de leurs vies respectives chacun de leur côté, à 500 bornes de distance. Un monde.

Moments inoubliables, forcément intenses, sexe et plaisirs concentrés en quelques heures. Boulimie d'envies diverses. Tout faire, tout tenter...

Nostalgie d'une séparation annoncée. Au fil des minutes, tristesse et non-dits s'installent parce que l'instant fatidique approche. Malgré la magie de ces moments, ils savent qu'ils ne se recroiseront pas avant plusieurs semaines.

Elle le regarde en coin avec un pâle sourire, esquisse des gestes tendres et des étreintes, tête dans son épaule... Les bagages sont faits, deux sacs de voyage prêts à être rangés dans le coffre du 4X4. Logiquement plus rien ne devrait se passer. Ils vont sortir de la chambre, régler la note et filer vers sa ville, où il la laissera reprendre son souffle et le cours d'une vie loin de lui.

Mais alors qu'elle ne s'attend plus à rien, il lui prend la main, impérieux. S'assied, déboucle la ceinture, fait glisser le jean et baisse la culotte, observe avec amour ce cul nu sur lequel les marques de leurs excès des trois jours s'estompent déjà... Puis la courbe en travers de ses genoux pour une ultime fessée crépitante, rageuse, forte, avec l'envie de la marquer pour la semaine à venir, qu'elle n'oublie rien, dans un éblouissement de claques retentissantes qui doivent probablement résonner jusqu'à la réception !

Puis le silence. Apaisement. Ultime étreinte.

Et ils sortent. Cette fois pour de bon. Lui la main cuite et brûlante, elle les fesses en feu pour les heures à venir...

Croisée un 22 !

2210 - "Une femme qui passe"...

Nostalgie du temps qui file entre ses doigts comme du sable, sans qu'il n'oublie rien... Ni son sourire, ses gestes tendres, son regard sur lui, toujours étonnamment affectueux et attentif, presque maternel, parfois. Ce coeur qui bat un peu plus vite, leur érotisme si proche, d'une gamme allant du doux aux rugueux, aux sensibilités quasi-jumelles. Ils se retrouvent à chaque fois... Toujours éblouis par tant d'osmose.

Il y a plusieurs minutes qu'il est réveillé et qu'il l'écoute dormir sans bouger, excité autant qu'attendri.

Avant d'oser. Un souffle, doux, calme. Il l'effleure.

Elle ne réagit pas.

Peu à peu, ses doigts s'emparent d'elle, s'introduisent en douceur, la laissant s'habituer à sa présence intrusive, chatte et cul dans un geste commun, la sortant d'un sommeil dont elle émerge lentement, en commençant à onduler très doucement.

Il y a toujours eu entre eux de ces moments plus calmes, avant de se retrouver dans des temps de brûlures comme sur la photo en Une...

Libertinage affectif un jour de février...

2204 - "Mes plus belles émotions..."

Vous aurez noté qu'il n'y a pas eu de post pour le 14... Cette Saint Valentin ne m'a jamais "parlé", je déteste les fêtes imposées, privilégiant l'inattendu.

J'ai pourtant croisé ma Valentine un mois de février. Une jeune femme brune et mince aux yeux sombres et espiègles, le regard vif et tendre, forcément aussi anxieuse que moi au moment de notre première fois. Pas vraiment d'inquiétude, juste la peur d'être déçue en cassant la magie trouble de nos jeux de voix et de caméra via internet. Sachant que nous allions nous mettre en danger et passer de l'autre côté de l'écran, au moment de briser pour toujours le miroir du virtuel.

Magique. En ce mois de février, Elle et moi avons eu toutes les réponses à nos interrogations dès notre premier rendez-vous... Intense, tendre, érotique, nous avons ri, éprouvé des émotions inédites, marché, joué, mangé, fait l'amour, dormi dans les bras l'un de l'autre avec tellement d'envie de se revoir que nous avons ensuite pris chaque rencontre supplémentaire au fil des mois comme un cadeau de la vie, comme si c'était la dernière.

Jusqu'au moment où elle le fut vraiment.

L'envers des choses ?

2150 - "Et mes fesses ? Elles sont comment mes fesses ?"

"L'habit ne fait pas le moine", "méfiez-vous de l'eau qui dort"... J'en ai plein des comme ça.

Je me sens Piccoli au moment où elle me demande ingénument façon Bardot si j'aime son cul. Et la culotte qu'elle a choisi de mettre pour moi.

Elle est allongée à plat-ventre en slip et soutien-gorge de dentelles et gazouille en me regardant avec un sourire espiègle, juste heureuse de l'instant. Elle sait que je ne suis pas un affolé de lingerie, que dans ce domaine je n'impose absolument rien mais que j'apprécie néanmoins beaucoup. Du coup, c'est à elle de choisir et ça n'en a que plus de prix.

Pour moi ! Son choix.

J'aime imaginer qu'au matin, avant de prendre la route pour venir me retrouver, elle a inspecté longuement sa penderie, inventoriant ses fringues et son tiroir de petites culottes, en s'interrogeant pour chercher ce qui pourrait me plaire...

Elle est fine, rentre dans un 36 et a des hanches de garçon, mais de très jolies fesses rondes et rebondies que dissimulaient son jean, le premier jour.

J'avoue: aux premières heures de notre rencontre en sortant du restaurant, je la jaugeais par derrière, sans savoir, regardant en coin l'air de rien l'endroit qui allait devenir mon terrain de jeu, quand même un peu inquiet du côté informe de ce pantalon en denim juste fermé d'un ceinturon de cuir. Sans arriver à deviner ce qui se dissimulait en dessous.

Et puis quand vint le moment de les dévoiler, c'est le cœur battant que je découvris une ravissante paire de fesses que je me suis hâté de colorer et d'empourprer avant le dîner. Et au cours de la nuit. Et au petit matin. Et à chaque fois.

"Tu les aimes, alors ?"

Ben oui. Mais je ne connais aucune fille qui soit contente de ce qu'elle affiche. Trop, pas assez, plus, moins, aucune n'est réellement satisfaite à 100% de son corps, de ses seins... ou de ses fesses.

De l'autre côté de la cloison !

2026 - "Ressenti, troubles et internet"...

La fessée, vue par de non-initiés... Jamais simple à "expliquer".

Pour nous qui partageons cette pratique, il faut composer avec un environnement qui parfois nous juge sans complaisance, en nous imprimant une image de "déviants" voire de petits plaisantins. Bref, alors que le SM intrigue, trouble et peut faire peur avec ses rituels, la fessée apparait probablement comme un truc sexuel qui n'a pas l'air très "sérieux"...

Peu importe, ça reste quelque chose que je ne veux pas spécialement partager. À part avec elle, évidemment... C'est bien pour ça que je préfère être certain de ne pas risquer de troubler l'ordre public. Il m'est forcément arrivé de menacer à voix haute, en procédant par périphrases ou même en choisissant des mots plus allusifs et précis, en extérieur: resto, hôtel, café, rue... Mais davantage pour faire vibrer ma partenaire - qui ressent alors un picotement au creux du ventre et pique aussitôt un fard - que pour choquer volontairement les foules environnantes.

Tiens, souvenir d'après petit-déjeuner et avant de sortir en ville, non loin d'une cathédrale...

À quelques mètres à peine de nous, jouxtant la chambre où nous avions dormi cette fois-là, une petite pièce dédiée à un accès internet gratuit pour tous les clients de l'hôtel. Une table, une chaise, un écran et le clavier...

Qui dit gratuit et illimité dit endroit évidemment très fréquenté par les internautes de tout poil n'ayant pas emmené leur portable dans la valise... Or quelqu'un y était justement en train de surfer, lors d'une fessée mémorable que je lui applique sous mon bras puis sur mes genoux (ou l'inverse...) ce matin-là avant que nous ne sortions de la chambre comme si de rien n'était...

Curieusement, plus encore que l'acte en lui-même, au fond vite assimilé, c'est la présence d'un témoin gênant non désiré et assis "aux premières loges" de l'autre côté de la cloison qui lui pose problème.

Ça a suffi à son trouble: "Dis, tu crois qu'il a entendu ?"...

Moi j'en suis sûr. Mais les gens savent aussi garder une forme de discrétion. Juste un regard un peu plus appuyé que de raison, vaguement complice, que j'ai senti dans notre dos (et évidemment sur SES fesses à elle) qui nous a suivi tandis que nous avancions dans le couloir...

Vos expériences m'intéressent. Dans les commentaires ?

Plamussades en plein jour...

2016 - "En jean..."

Probablement étrange pour un homme qui aime tant déculotter les femmes, mais il me faut avouer que que j'apprécie énormément cette image extraite d'une revue anglaise. Des fesses rondes tendant l'étoffe, un cul somptueux qu'on devine bientôt mis à nu après plusieurs séries de fortes claques...

Ce jour-là, le long d'un des murs d'enceinte extérieurs du Haut-Kœnigsbourg, je l'ai courbée sous mon bras à l'abri des regards et elle a perdu pied d'un coup.

Soulevée de terre et maintenue comme une gamine en faute pour trois ou quatre claques, ressenties au plus profond.

Elles étaient pourtant plutôt légères, ces gifles appliquées par dessus son jean..

C'est cet après-midi là que je l'ai découvert pour la première fois capable de plonger dans un trouble infini que jusqu'alors elle avait réussi à me dissimuler, l'air de rien... Sa dernière protection invisible venait de tomber.

Désormais, il savait qu'elle serait vraiment nue à chaque fois. même en ayant gardé son pantalon.

Regard en douce...

1946 - "Effet de miroir"...

C'est en la voyant agenouillée face à lui en reflet de dos dans le miroir de cette chambre impersonnelle qu'il constate avec émotion à quel point il vient de lui rougir les fesses. Écarlate, rougeoyant, le postérieur est quasi incandescent, on pourrait presque voir une buée de chaleur s'en échapper en douces volutes...

Extirpée le regard interrogatif (remarquez, pas pour longtemps, elle comprend vite où il veut en venir...) de la baignoire encore trempée, il l'a attirée sous son bras, toute nue et les cheveux humides, avant de lui sécher la peau du cul à force de claques sonores qui emplissent la pièce, alertant sans doute leurs voisins de chambre. Tendez l'oreille...

Surprenant effet du mouillé, de l'eau qui amplifie tout avec un bruit plus rauque et retentissant, marbrant le fessier brûlant de rougeurs impressionnantes, qui d'ailleurs s'estomperont jusqu'à disparaître en quelques heures sans laisser une marque ni un bleu...

Alors évidemment, comme elle sort du bain, elle n'a pas de bas, comme sur la photo qui illustre ce post. Mais l'esthétique de la scène prend plus d'ampleur encore grâce à l'apport de la glace qui la dédouble... Avec l'impression, quand on jette un regard en coin entre deux fessées, d'assister à un spectacle dont on est les acteurs principaux...

Je vous recommande le truc...

Toute première fois ?

1937 - "Rouge..."

Elle pourrait avoir le nez collé au mur. Reniflante. Pantelante. Au coin comme une enfant punie. Besoin urgent de reprendre son souffle après l'orage. En silence. Les stigmates affichés sur ses fesses rouges impressionnent celui qui vient de la claquer, à présent assis à quelques mètres d'elle, sur le lit.

Traces... Une fort jolie teinte garance comme passée au pinceau sur toute la surface du cul, avec amour. Et vigueur. Il ne lui épargne rien depuis cette première au lac quand elle était si hésitante et inquiète quant à la force de la correction à venir.

Il ne l'avait jamais corrigée encore. On en était au stade des mots, des troubles virtuels, des envies à distance, une façon de s'exciter par cam interposée, sans grands risques encore...

- "Tu feras attention ? Je veux dire, si je dis stop parce que c'est trop fort, tu t'arrêteras, hein ?"

Elle l'interroge du regard, cherche des certitudes dans ses sourires et ses regards en coin. Décide de lui faire confiance sans trop savoir pourquoi...

Ce jour-là, il a acquiescé avec un clin d'œil complice rassurant sans rien dire.

... Et l'a basculée, déculottée avec assurance avant de claquer ses fesses nues sans ménagement, sans montée crescendo comme elle s'y attendait, mais plutôt très fort d'entrée, à lui couper le souffle. Pas de phase d'observation, pas de temps de pause non plus. Une fessée, une vraie, sûrement pas pour faire semblant.

Sa peau brûle. Elle gigote, bat des jambes, se débat un peu mais subira jusqu'au bout en serrant les dents, à peine un petit gémissement, jusqu'au moment où il décidera que c'est suffisant. Chaque fessée depuis entre eux gagnera en intensité, en trouble, en complicité se transformant en plaisir commun. Rituel...

Il ne l'a jamais mise au coin, "en  vrai". Après les fessées, il a toujours préféré la prendre dans ses bras, pour la réconforter...

P'tits complexes à l'épreuve...

1847 - "Et mes fesses ? Tu les aimes, mes fesses ?"

Euh... Oui. Il les aime beaucoup, maintenant qu'il les a "apprivoisées". Ingénue, debout toute nue sur le lit, elle rigole comme une gamine et tente de se dévisser la tête pour les voir, regardant derrière elle.  

"Elles te plaisent, c'est sûr ?" Elle l'observe en coin le front plissé, les sourcils froncés, attendant de sa part une réponse, un jugement définitif...

Carrément, oui.

"Tu les trouves pas un peu grosses ?"

Il manque d'éclater de rire à son tour. Elle doit rentrer dans un 36, au point qu'il s'est demandé en sortant du restaurant et en jetant discrètement en marchant un œil sur son cul (une première rencontre "en vrai", forcément on se renseigne de visu) s'il allait avoir "quelque chose" à fesser, au cas où ils passeraient à la phase suivante.

Ils y sont passés. "Elle aussi, d'ailleurs !", rigole-t-il intérieurement de son bon (!) mot... Et c'était génial.

"Tu vois, tu rigoles. Tu te moques de moi, elles sont trop grosses, c'est ça ?"

Mais "trop pas", comme dirait sa fille...

Elle est drôle. De toute façon, c'est comme ça, il ne connait pas de femmes satisfaites de ce qu'elles sont. Les seins trop ceci, trop petits, trop gros, le nez comme ci, la bouche comme ça, pas assez, trop... Le cul plat, pas suffisamment rebondi ou alors carrément trop large, bref, il n'a jamais rencontré de nanas en accord parfait avec de leur physique. Toujours à se plaindre, parfois pour chercher le compliment contraire, mais le plus souvent parce qu'elles le pensent vraiment. Elle est très jolie, pourtant.

Lui ne s'aime pas non plus, remarquez. Tout à l'heure dans la salle de bain, pendant qu'il prenait une douche, elle est entrée... L'a regardé, tout nu en train de se savonner. Un peu gêné (il se trouve un peu gras et d'un coup, tous ses complexes ressurgissent), il a fait comme si de rien n'était, souriant un peu niaisement. Ils ne se connaissent "physiquement" que depuis la veille, ont fait l'amour dans le noir, ça faisait illusion et ses complexes étaient moins "apparents" que là, maintenant, dans la lumière crue des néons où il a soudain à tort l'impression d'une cinquantaine pesante face à cette fille qui a sept ou huit ans de moins que lui et qui le fixe avec un joli sourire...

Un temps d'arrêt. Il se sent jugé, disséqué, soupesé...

"Dix kilos de moins et tu serais vraiment canon ! T'es beau mec, je trouve..." qu'elle lâche. Lui la regarde et grommelle, vaguement interrogatif, persuadé qu'elle se moque.

Elle ne se moque pas.

On a tous nos petits complexes, nos blocages, nos incertitudes. Parfois à tort. Certains regards tendres, inattendus, sans pour autant être complaisants, nous aident à avancer.

Mais quand même, depuis, il a maigri, hein...

Photo © Armandie