1575 - Un récent commentaire en provenance d'un quartier que j'ai connu jadis me replonge dans des souvenirs d'il y a longtemps. Autant partager.
Début des années 70: suivant mes parents, j'émigre vers l'Afrique de l'Ouest, quittant la province où je suis né pour un pays considéré alors comme un des plus agréables du continent noir. On parle même de
"Suisse africaine", c'est dire… La réalité est toute autre et on le découvrira bien plus tard, mais à quinze ans, tout tourne un peu autour de son nombril d'adolescent perturbé qui croit que le Monde entier lui en veut, avec ses problèmes existentiels. Des trucs mineurs avec le recul, mais essentiels à cette période, qui m'emmenaient bien loin des préoccupations quotidiennes de survie des habitants de
Treichville ou encore
Adjamé…
Côté amours
- ou plutôt cul - calme plat. J'ai déjà une libido bien prononcée et dans la caboche toutes les idées fessophiles qui sont exposées dans ce blog en long et en large, mais je n'ai jamais expérimenté quoi que ce soit de sexuel.
À part un onanisme épuisant et les fessées données à ma cousine lorsque j'avais dix ans…
Tout juste si j'ai entendu dire que les hommes africains seraient mieux gâtés par la nature, côté membrure...
Et puis, soyons clairs,
je ne sais pas grand-chose non plus de concret sur le sexe et le plaisir, même solitaire, à part des rumeurs de cour de récréation: ce que je vous narre là se passait dans les années
Pompidou et c'est peu dire que les infos sur le sujet cul ne circulaient pas dans les familles… En tout cas, dans la mienne, néant.
Bref, je suis puceau, n'ai jamais embrassé une fille sur la bouche et pour couronner le tout, je porte de grosses lunettes de myope qui me défigurent et me complexent. Ça aussi, ça passera.
C'est sûr, j'arrive en terre inconnue, sans l'animateur de l'émission.
Dès la descente du
DC8 d'
Air Afrique à
Port-Bouët au premier jour, je suis cueilli par une chaleur étouffante, une odeur persistante de cacao et l'étonnement de découvrir que dans ce pays qui est le leur… il y a des noirs partout !
En France, avant cette expatriation et le départ pour l'inconnu, on a été briefés et on nous a dit de dire "
africains" et surtout pas "
noirs", mot jugé très péjoratif à cette époque. C'est ubuesque et vaguement absurde, mais le politiquement correct commence à essaimer, ça ne nous quittera plus. On vit avec désormais…
Ça paraît naïf, voire idiot de le dire, mais des "
africains" donc, je n'en jamais vu autant dans la petite ville bien blanche que je viens de quitter sans un regard en arrière… Au lycée, mille élèves et une petite centaine de "
blancs"
(ça on peut le dire...) seulement…
Je me sens assez mal à l'aise au début sans pouvoir me l'expliquer, ça passera vite mais au fond c'est comme ça qu'on comprend l'inverse...
... Ce que peut ressentir "l'
autre", quand il arrive dans un pays qui n'est pas le sien.
Mais pour être juste, pas de raison non plus de passer sous silence que je me suis fait régulièrement traiter de
"sale blanc" pendant deux ans sans alerter la moindre ligue des droits de l'homme.
J'ai survécu. Ce n'était pas le fait de tous, mais d'une minorité, heureusement. Seulement c'est ce qui reste, surtout quand on est jeune et impressionnable. Malléable, même. Passons…
Le pays,
c'est la Côte d'Ivoire, la ville, Abidjan. Tout me plaît d'entrée, c'est un peu l'aventure en
technicolor, je n'ai alors de l'Afrique noire qu'une vision livresque idéaliste à la
docteur Schweitzer, plutôt confortée par mon éducation religieuse et un parrain qui a vécu en brousse des années durant après guerre, ne revenant en métropole qu'avec des souvenirs exotiques, des récits hauts en couleur et des fétiches d'ébène… Ce n'est pas
Tintin au Congo non plus, mais du coup, grâce à lui j'ai dévoré les bouquins de
Tarzan, je rêve de safari avec porteurs comme dans les films de
Bomba, avec chasse au lion, tentes dans la jungle, éléphants et tout le toutim…
Mais la CI n'a rien à voir avec le
Kenya et les fameuses neiges du Kilimandjaro.
Quand à l'indépendance des pays jadis colonisés, elle n'a pas encore dix ans et ça se sent dans beaucoup de choses. La corruption règne, les flics rackettent les automobilistes avec gentillesse et bonhommie convenue, en s'excusant d'une faute qui la plupart du temps n'existe pas, on glisse un billet dans le permis pour repartir et tout ça est admis et normal...
Au lycée classique de
Cocody, mes compatriotes ont en moyenne quatre ans de plus que moi… Je suis en seconde, le niveau scolaire est assez désastreux et lymphatique. De toute façon, il n'y a classe que le matin, il fait trop chaud l'après-midi dans nos uniformes... Du coup, je me glisse dans une sorte de paresse ambiante qui va durer tout le temps de ma vie là-bas et ne va pas arranger mes bulletins à venir. Mais je m'en fiche, j'ai pas mal à découvrir.
Les filles de la classe sont quatre. Cœur d'artichaut, je les aime toutes déjà mais à part ma voisine
Chantal qui est la moins gracieuse et pas de bol, m'aime bien aussi, aucune ne me voit comme un petit ami potentiel. Juste "
petit", en fait. À mon grand désespoir
La fessée ?
Peu de souvenirs dédiés au blog. Je suis "amoureux" mais n'arrive à rien, les soirées organisées par les copains de classe se terminent pour moi vers onze heures. Quand eux commencent à s'échauffer, ils me ramènent, l'écart d'âge n'est pas un atout. Je ne saurai rien du sexe, mais je découvre la moto et côté amours, je tombe raide dingue d'une Italienne,
Eva. Cette dernière me perçoit comme une sorte de petit frère un peu perdu dans un pays trop grand et pour qui elle développe une forme d'indulgence.
Eva m'a pris sous son aile, je me fourvoie, prend ça pour de l'amour en la regardant avec des yeux de merlan frit…
Mais rien ne se passera, ce n'est que l'instinct de protection qui la motive…
Cette fille à qui je n'ose pas avouer mes vues me procure quand même des émotions secrètes, je me fais jouir la nuit en balbutiant son prénom, dessinant de chouettes cartes de
France, enfin à présent de
Côte d'Ivoire sur les draps....
Elle n'en saura jamais rien, d'ailleurs ignorera toujours les litres de foutre que son corps pulpeux a fait jaillir du mien pendant un an de branlettes très suivies et totalement inavouables…
La seule fessée de cette période que je peux évoquer, c'est une jeune femme amie de mes parents qui l'a reçue, de son mari. À
Marcory où ils vivaient dans une villa bien plus classe que la nôtre.
Elle s'appelait
Emmanuelle.
Un prénom "marqué" de salope tropicale, dans les années 70... La faute à l'héroïne du livre à scandale d'
Emmanuelle Arsan, alors plus ou moins interdit.
En fait et plus prosaïquement, je crois que son vrai prénom était
Jeanine, mais elle l'avait changé... Prendre le sulfureux
Emmanuelle pour remplacer un prénom démodé et honni était une forme de coquetterie mais aussi une façon d'érotiser et provoquer...
On s'ennuyait ferme dans ces pays-là. Culturellement parlant, à part le soleil et la mer, c'était un peu le désert.
Restait le cul et l'alcool. Et elle ne buvait pas…
Âgée d'une trentaine d'années et s'ennuyant dans la vie avec un époux souvent absent,
Emmanuelle passait ses journées au bord de la piscine de l'hôtel
Ivoire, haut lieu de la ville au bord de la lagune, à
Cocody. Elle jouait ingénument de ses charmes et aimait allumer et séduire les hommes, ce que son mari, homme bien plus âgé qu'elle, laissait faire avec amusement et peut-être accord tacite. Un jeu trouble entre eux, assurément.
Peu dire que ma mère tout en souriant s'en méfiait comme de la peste chaque fois qu'elle la recevait, surveillant du coin de l'œil mon père, lequel semblait trouver cette
Emmanuelle à son goût avec le regard du loup de
Tex Avery, comme tous les mâles qui l'approchaient.
Bref, une
Messaline de quartier.
J'ai passé une nuit chez eux, un week-end où mes parents s'étaient absentés. La villa était grande mais mal insonorisée. Je dormais avec mon frère dans une chambre près de la piscine quand vers deux heures du matin, j'ai été réveillé par des bruits et des gémissements curieux et inattendus...
Je me suis levé dans l'obscurité pour me rapprocher à pas de loup des voix que j'entendais, partiellement grognées et chuchotées à tour de rôle par la femme et son mari... J'ai même fait craquer le plancher du couloir, mais tout à leurs ébats, ils n'ont rien entendu tandis que je me figeais sur place, cœur battant, comme si j'étais sur le point de me faire choper par une patrouille de soldats allemands...
Les bruits venant de la pièce se faisaient plus précis, plus intenses...
Et à un moment, je l'ai entendu clairement lui dire qu'elle n'avait
"pas été sage !"...
... Qu'il allait lui
"flanquer une bonne fessée"...
Moi, nourri à la
Comtesse, je savais ce que le mot voulait dire, du moins sous l'axe de la contrainte et des punitions enfantines, mais ignorait encore qu'une grande personne pouvait aimer ça à ce point et en jouer pour s'exciter dans le cadre de la conjugalité...
Cette nuit-là, dos appuyé au mur de cette villa, follement troublé, je me suis fait jouir en écoutant
Emmanuelle recevoir une fessée avant de se faire prendre à nouveau. Et de conclure dans un cri ultime. Plus un bruit ensuite...
J'ai regagné la chambre, essoufflé de plaisir, mon frère dormait toujours... Je ne me suis pas rendormi.
Allongé sur le lit, les yeux ouverts et la main sur mon sexe toujours en érection malgré un plaisir fulgurant dont les traces blanchâtres séchaient sur le parquet du couloir, je revivais la scène en boucle.
Le climat de la Côte d'Ivoire est de type tropical humide. Saison sèche ou saison des pluies s'accompagnent toujours de températures assez élevées (28°C en moyenne). Alors dans un pays où le taux d'humidité frise en permanence les 80%, un peu de liquide en plus, hein...
Je n'ai rien vu. Mais le film était dans ma tête, avec des putains d'images liées au son. C'est forcément cette femme qui a ensuite peuplé mes fantasmes onanistes autour de la fessée, avant d'être remplacée dans cet espace-là par une fille "
concrète", en Angleterre, quelques mois plus tard...
Au petit déjeuner, j'ai évité d'accentuer mes émotions et de regarder en face
Emmanuelle qui semblait avoir du mal à s'asseoir, tout en proposant aux deux enfant de ses amis
(mon frère cadet et moi) des tartines avec le chocolat, sous le regard attendri du mari, silencieux et regardant sa femme avec un petit sourire en coin que je revois encore, tant d'années après...
J'ai ensuite accueilli chaque virée parentale avec bonheur, sachant qu'on allait pouvoir dormir chez leurs amis de
Marcory. Mais malheureusement, certaines choses ne se vivent qu'une fois et il faut impérativement les saisir au moment où elles passent...
Car malgré une écoute attentive sans m'endormir, aux aguets et l'oreille dressée, la scène ne s'est jamais reproduite. Ils ne baisaient plus. En tout cas, pas lorsque nous étions sous leur toit... Au matin, les yeux cernés, il me fallait faire à chaque fois le triste constat que j'avais eu de la chance et que ce genre d'événement entre époux n'arrivait pas tous les jours...
Enfin, c'est l'idée que j'en avais, vers 1972...
