Erreur de casting, porte d'Auteuil...

1191 - Vous le savez, en matière de fessées ou de SM soft, je n'aime guère les fictions et préfère les histoires vraies. En clair, je privilégie le vécu plus que le fantasme. Les fessées "inventées" me laissent de marbre et seules les émotions que l'on ose dans la "vraie vie" me troublent vraiment...

De temps en temps, je reçois par mail un petit texte de mon amie Kate...

Sa vision des choses, souvenirs d'instants parcellaires, troubles des jeux et plaisirs passés vécus avec ou sans moi, sont ainsi littérairement remis sur la sellette à l'aide de quelques phrases sans concession où tout est dit simplement, sans fioritures.

Des faits réels, précis, retranscrits comme ils se sont passés, sans vouloir faire joli à tout prix... Du travail de journaliste ou de l'écrivain qu'elle est dans l'âme. Un jour, c'est sûr, vous lirez ses livres. En attendant, je sais qu'elle n'est pas très "fière" de ce qui suit...

Même dix ans plus tard.

Bref, histoire d'une erreur de distribution. Comme quoi il ne faut jamais se forcer à faire pour faire, ni se tromper de rôle. Mais la chair est faible.

"Je ne sais même plus comment tout a commencé.

Sur un réseau téléphonique, il me semble. Remets-toi dans l'esprit d'une époque sans Internet... Je suis sûre que tu t'en souviens.

Donc Katia, 19 ans, post-rupture douloureuse, accumule les conneries, qu'elle nomme "expériences" pour faire bien.

Quelques heures de communication téléphonique plus tard, rencontre porte d'Auteuil avec un homme d'une trentaine d'années.

Je ne l'invite pas dans mon "réduit", mal insonorisé. Lui m'offre un café au Congrès, l'une des brasseries de la place. La conversation débute, poussive, lente. Aucun de nous ne se décide à aborder le sujet qui semblait le passionner au téléphone.

Lorsque le mot "fessée" est enfin prononcée (par moi, je crois) je le vois partir dans son délire: yeux mi-clos, mains tremblotantes, il n'écoutait plus, mais m'aurait embrassé les pieds si je lui avait promis de lui en mettre une, là, tout de suite.

J'observe le phénomène le sourcil relevé et l'œil rond. Ne pas avoir l'air surprise. De mon côté, le feeling n'y est pas une seconde, mais le jeu est lancé. Pourquoi est-ce que je décide malgré tout de le revoir et de poursuivre ?

Nous nous donnons rendez-vous pour le lendemain au même endroit, avec pour objectif de trouver un coin plus "tranquille".

Le lendemain, après une nuit à me demander à quoi peut bien ressembler une "dominatrice" et avoir pris conseil auprès des copines (Nat, amusée, mais à l'ouest de toute façon et Béné, atterrée qui raccrocha en me traitant de "petite conne !". Grande pratiquante de jeux télématiques elle-même, elle voyait bien que je virais au grand n'importe-quoi) je débarquai donc Porte d'Auteuil en tailleur strict, (une vraie assistante de direction !) bas couture gris (ou comment prendre dix ans au premier coup d'œil) et dentelles noires.

Ne manquait que la cravache, qu'il devait apporter. Ce qu'il fit.

Je suis montée dans sa voiture, direction rue Mac Mahon, un hôtel de passe où il demanda à l'accueil s'ils n'avaient pas "une chambre pour une heure ou deux !"

Me voilà rouge de honte, à me demander ce que je faisais là.

Nous sommes montés dans une chambre dont je ne me souviens pas vraiment, si ce n'est les doubles rideaux en velours grenat que même un club échangiste n'aurait pas osés.

Une fois la porte close, il s'est placé devant moi tout tremblant, attendant les ordres. Je tremblais également, mais de rage contre lui qui m'avait humiliée quelques minutes auparavant et contre moi qui avais choisi le "rôle".

À ma demande (de ma voix la plus autoritaire) il s'est déshabillé et très vite mis à quatre pattes sur le lit. J'ai saisi la cravache et l'ai frappé aussi fort que j'ai pu.

J'aurai voulu y faire passer toute ma colère mais je ne ressentais rien si ce n'est l'envie d'être ailleurs, très vite...

Effectivement, tout cela n'a pas duré plus d'une heure !

Il tenait absolument à me revoir rapidement car, me dit-il, notre jeu l'avait beaucoup excité. Serais-je prête à aller plus loin ? Il avait de l'argent, ajouta-t-il. Je n'ai pas répondu.

Il m'a déposée chez moi. Quand il a rappelé un peu plus tard dans la soirée, je lui ai demandé de ne plus me téléphoner.

Il a quand même fallu quelques jours pour qu'il décroche ! Et moi, quelques mois pour que j'oublie un jeu très déplaisant..."

Je sais - parce qu'elle me l'a dit - qu'elle suivra avec intérêt les éventuels commentaires... Au passage, si vous avez vous aussi des histoires de "ratages" réussies, je serai ravi de les lire. Vous connaissez mon mail...

Texte © Miss Kate
Dessins © Sardax