C'est lui qui décide...

1866 -  Inspirante que cette main noueuse d'homme posée sur un cul de femme, dans un presque geste de propriétaire... J'aime profondément.

Elle est menottée...

Lui attacher les mains pour décider de son sort et lui meurtrir les fesses sans qu'elle ne puisse intervenir en dépit de la brûlure, de la douleur, même. Sans se soucier de ses cris non plus. Au fond, lui rappeler que le bâillon n'est pas fait pour les chiens...

Vous avez dit "pour les chiennes non plus !", en riant sous cape ?

Elle ne se défend pas d'ordinaire, remarquez. Quand elle est punie, elle sait très bien pourquoi et assume. Ça l'équilibre...

Sa blanche culotte floconne, tire-bouchonnée aux genoux, enfouie dans les plis d'un jean lui aussi jeté à bas. C'est lui qui l'a déculottée. Elle a, sur une injonction autoritaire, débouclé le ceinturon de cuir puis défait sans discuter les quelques boutons de son jean pour lui faciliter la tâche. Il a fait le reste, lui baissant le tout d'un geste vif.

Ensuite elle a tendu ses poignets pour qu'il les immobilise, mains derrière le dos... S'abandonner à la douleur, aux cris, aux larmes, aux sanglots libérateurs même, sans retenue. Sans pouvoir protéger son cul par un geste de protection réflexe, illusoire.

C'est la première fois qu'il l'attache, elle tremble un peu, ses fesses mises à l'air se couvrent d'une "chair de poule" impossible à maîtriser et qui d'ailleurs va bien vite disparaître sous les claques à venir... Elle n'a pas froid, va même avoir plutôt chaud. En attendant, elle a juste la frousse...

D'ordinaire, il lui laisse le libre-arbitre, elle peut d'un geste cesser le jeu. Cette fois, elle sent que ce ne sera pas possible, que le lien qu'il a serré autour de ses poignets a un sens encore plus restrictif...

Qu'elle va recevoir une bonne fessée, à lui couper le souffle...