"Mes galets..." (conclusion d'une histoire d'antan)

Suite et conclusion (enfin) de mon "histoire de galets" d'il y a quelques années déjà...

Dimanche matin. Temps radieux sur Étretat… Je suis en bas à la réception du Dormy, la note payée et j’attends Patricia, qui n’en finit pas de se préparer…

Surprise, les quelques claques infligées une heure auparavant ne semblent plus qu’un lointain souvenir quand elle descend me rejoindre, souriante, très gaie, comme si cette rapide fessée improvisée avait effacé toute trace de sa timidité de la veille. Fort joliment vêtue, elle semble épanouie, fringante maintenant qu’elle a enfin quitté le secret de l’alcôve et qu’elle n’est plus en tête à tête avec son vil “suborneur“. Moi...

C’est même carrément une autre Patricia qui joue un peu les affranchies alors que nous gravissons la falaise Guynemer, main dans la main, en presque amoureux.

Cette soudaine légèreté et ce côté un brin provocateur de ma compagne de la nuit passée qui ne cesse de me susurrer en riant : “finalement, t’aurais dû…“ (quoi d’ailleurs ? la fesser davantage ? la “violer“ pour de bon avec son consentement tacite ?) m’incite à la remettre en place. C’est vrai qu’une fois dehors au milieu de la foule, facile de réécrire l’histoire et de me dire ce qu’il convenait de faire…

Je lui rappelle gentiment son insistance à vouloir rester vierge, ma promesse de ne la contraindre en rien, et que c’est tout à mon honneur d’avoir tenu parole en dépit de notre intimité brûlante et de nos multiples tentations nocturnes… C’est lorsque nous croisons deux vieilles dames un peu pincées qui redescendent vers la plage que j’en profite pour dire à haute et intelligible voix que “visiblement cette fessée déculottée a été trop brève et qu’elle pourrait bien en recevoir une seconde d’ici peu devant tout le monde si elle s’obstine à se moquer de moi“…



Je plaisante, évidemment, pas question de me donner en spectacle en risquant l’attentat à la pudeur, mais ces quelques mots prononcés devant témoins ont pour effet de la faire rougir et instantanément baisser d’un ton, les yeux dans le vague… Je m’amuse de la voir à ce point troublée par les mots, l’évocation d’une seconde fessée, que nous imaginons tous deux plus érotique et certainement plus charnelle ensuite…

Nous rentrons vers la Capitale, tranquillement, après un repas de midi très gai au bord de l’eau sous un chaud soleil où nous n’évoquons plus nos frasques nocturnes pendant un temps. J’aime assez, je l’avoue, le cruel principe de la douche écossaise…

Dans la voiture, Mozart alterne avec des airs du moment… On traverse la campagne normande et je suggère soudain en montrant les bocages d’arrêter la voiture pour aller se promener. Patricia soupçonneuse me regarde en coin, les pieds sur le tableau de bord, bien décidée pourtant à avancer dans la direction que je vais choisir, en dépit d’une inquiétude réelle due à l’excitation et à l’incongruité d’une situation… qu’elle découvre décidément lui plaire de plus en plus, je le sens.

En la regardant droit dans les yeux, je lui explique que j’aimerais qu’au cours de cette balade, elle me montre à nouveau cette jolie paire de fesses qu’elle a tant de mal à dévoiler et m’a laissé si peu le temps de voir au cours de la matinée. Que je vais d’une branche sifflante la cingler d’un unique coup, afin qu’une fois rentrée dans le cocon familial (fille unique avec papa et maman…) elle garde bien en travers du cul, un fin sillon rouge, trace supplémentaire palpable de notre duo pendant quelques jours…

Et au cours de notre périple de retour vers Paris, chaque fois que sur la route nous passons à hauteur d’un bosquet, d’une forêt ou d’un champ qui pourrait nous convenir, je lui fais signe que ça pourrait être là, maintenant le suspense... Je devine qu’elle angoisse à chaque fois que je ralentis et qu’en même temps, elle s’attend à ce que j’arrête enfin la voiture avant de l’entraîner dans la forêt, en la tenant par la main…

Ce que je ne ferai pas…

Cette marque rouge, cette balafre d’un jour en travers des fesses que je lui ai promise pour la mettre en tension est inutile… La fameuse marque, elle l’a déjà, quoi que je fasse de plus… C’est ce que je lui dit, presque arrivé à destination, alors qu’elle scrute chaque bouquet d’arbres susceptible d’accueillir nos coupables jeux depuis plus de 200 km…

Elle sourit en m’écoutant. Ce soir lorsqu’elle dînera entre ses parents qui la presseront de questions pour savoir comment était ce week-end chez une soi-disant amie, Patricia se tortillera quand même sur sa chaise, pour effacer la brûlure d’une marque qui n’existe pas… et pourtant si présente !

PS : J’ai revu Patricia une seconde fois. Un soir, à Paris. Malgré son insistance, nous ne sommes pas devenus amants.

J’ai refusé de poursuivre un jeu que je trouvais trop dangereux pour elle. Et sans doute pour moi... Je voulais surtout qu’elle découvre d’autres choses, qu’elle passe par plusieurs stades d’intensité, de réussite et aussi de ratages amoureux pour se trouver… Qu’elle ne pense pas que la "norme amoureuse" ait en permanence l’intensité de ce long vidéoclip qu'est "Nine weeks and half", au fond… Parce que je n'étais pas plus son Mickey Rourke qu'elle n'était ma Kim Basinger... (au passage, Dieu que ce film revu récemment a mal vieilli !)

... Et aussi parce qu'’il faut aussi se servir de ses échecs pour apprécier pleinement ce qui est sentimentalement et sensuellement réussi.

À la fin de l’année scolaire, quelques semaines plus tard, nous nous sommes perdus de vue. Pour de bon. J’imagine que cette première fois l’a marquée. Moi, j’en garde un fabuleux souvenir, intellectuellement très intense. Forcément.

C’était il y a 18 ans. Nous ne nous sommes plus recroisés depuis… J’ai découvert l’an passé que Pat vit à 20 km de chez moi…

(Photo fesses et badine extraite du site de Red Charls)