Accents graves...

320 - Le Midi. Comme souvent, le soleil, la chaleur écrasante, le chant des cigales. Et son cul... Plein, rond, ferme, des fesses qui attirent presque inconsciemment la claque et les couleurs. Un beau rouge de préférence.

Allongée dans l'ombre sous les rais de lumière, les fesses tournées vers moi, elle ressemble à un tableau de Yash Godebski. Mais il fait si chaud que je la regarde onduler des hanches sans bouger un cil, en dépit de la provocation de la pose.

Presque obscène à force de lascivité et de petits mouvements rotatifs des hanches en direction du mâle qui somnole, un oeil clos, mais l'autre entrouvert, juste au cas où...
Moi d'habitude si prompt à la jeter en travers de mes cuisses pour la fesser jusqu'à ce qu'elle demande grâce...

Et continuer encore un peu, pour ne pas rompre le charme et l'entraîner juste un peu plus loin. Lui montrer qui décide, aussi... Un peu.

Croupe tendue, le dos creusé, Marie-B. appelle la saillie ou la fessée. Ou les deux, dans un ordre indéterminé.

"Bon... Tu la tires, ou tu la pointes ?"

Aïe... Dit comme ça, sans même se retourner. Des fesses "qui parlent", à l'instar du sexe d'un film X mythique des années 70, réalisé par le prolifique Frédéric Lansac... (alias Claude Mulot, vieux complice cinématographique du fameux Max Pécas... C'est dire ! Mais je vais vous en recauser...)

Parfois l'accent du Sud casse légèrement le charme naissant. Un peu comme l'accent canadien d'une compagne québécoise d'antan qui hululait des "Calices" et autres "Mais t'en viens-tu ? Aboutis donc ! " à n'en plus finir au moment de jouir, au grand dam de mes voisins de palier. Il est des silences salvateurs.

J'ai dû déménager...